la memoria apunta hasta matar a los pueblos que la callan y no la dejan volar

libre como el viento...

el mundO..

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta, contó.
Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana.
Y dijo que somos un mar de fueguitos.

—El mundo es eso —reveló—. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.

No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende..

Vos ves la Cruz del Sur,



respirás el verano con su olor a duraznos,



y caminás de noche



mi pequeño fantasma silencioso



por ese Buenos Aires,



por ese siempre mismo Buenos Aires...

Verde pincel pintó la luna y la volcó sobre una lienza de luz verde, como el sol de América.

Verde brocal hizo del agua, una verde concha de donde vino, siempre desnuda, la verde Venus nuestra.

Verde y más verde soy mientras me danzo en paz, cubre el verde la tierra en agraz, agraz.

América es verde, verde americano, y esa luz me sale de las manos, que son tus manos y reúnen esta vastedad salvaje de este continente.

América es verde,verde americano,y esa luz me sale de las manos, que son tus manos y reúnen esta vastedad salvaje este continente que amo...

.

Cómo se te ovilla el tiempo en su corazón de lana, sangrando en el movimiento por las cribas de la trama. En el aire vi unas manos y en las manos la tibieza y en lo tibio del hilado el hielo de la tristeza. Ven y téjeme las notas en los puntos de la urdimbre, paso a paso y gota a gota con tus agujas de mimbre. Ay, Edilia si te olvidas de anudar tus propios pasos va a venir la noche un día a dormírsete en los brazos. En el sueño, tejedora, donde tus lanas te alumbran, te soñás tejiendo auroras en medio de la penumbra. Artes de adivinadora te cuentan lo sucedido y tus lanas lo atesoran en la piel de tu tejido. Quién te habrá dado esa prisa prendida en colores fuertes y en los bordes de ceniza lentitudes de la muerte. Cuando sientas en tu hilado que mi tiempo se ha vencido dibujame un sol gastado con las hebras del olvido...

Capítulo 19, Rayuela

"Si se me acaba la yerba estoy frito", pensó Oliveira, "mi único diálogo verdadero es con este jarrito verde" Estudiaba el comportamiento extraordinario del mate, la respiración de la yerba fragantemente levantada por el agua y que con la succión baja hasta posarse hasta posarse sobre sí misma, perdido todo brillo y todo perfume a menos que un chorrito de agua la estimule de nuevo, pulmón argentino de repuesto para solitarios y tristes...

Cuando te digan que no estoy preso, no les creas.Tendrán que reconocerlo algún día.Cuando te digan que me soltaron, no les creas.Tendrán que reconocer que es mentira algún día.Cuando te digan que traicioné al Partido, no les creas.Tendrán que reconocer que fui leal algún día.Cuando te digan que estoy en Francia, no les creas.No les creas cuando te muestren mi carnet falso, no les creas.No les creas cuando te muestren la foto de mi cuerpo, no les creas.No les creas cuando te digan que la luna es la luna, si te dicen que la luna es luna, que esta es mi voz en una grabadora, que esta es mi firma en un papel, si dicen que un árbol es un árbol, no les creas, no les creas nada de lo que digan, nada de lo que te juren, nada de lo que te muestren, no les creas.

Y cuando finalmente llegue ese día cuando te pidan que pases a reconocer el cadáver y ahí me veas, y una voz te diga: “Lo matamos se nos escapó en la tortura está muerto”, cuando te digan que estoy enteramente absolutamente definitivamente muerto, no les creas, no les creas, no les creas, no les creas.....

AusenciaS..

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

6 años y 63 dias...

Hoy me he quedado inmóvil observando en el recuerdo el beso que se estrellaba en el muro. Flor o acero. Ni ángel ni desángel. Sólo la verdad desnuda. La voz es un reclamo de amor y un instante duro. Pero las manos no pierden el momento de tus manos. ¿dónde estás, en qué tiempo, en qué mundo te encuentro? ¿Hasta dónde estiro la mirada para verte? Si me dieras una señal, el próximo 31 de diciembre me llegaría hasta vos. No creas que no te busco, no me olvido, pues no hubo adiós; nos dijimos hasta luego. Por favor, que las aguas del mar te traigan hasta mí. O la soledad del otoño, o las flores de la primavera. Como quieras. Pero no dejes de volver a lo que soñamos. Si no es conmigo, ojalá que igual estés en paz. ¿Te acordás? Habíamos quedado en ir de vacaciones o de juntarnos todos los chicos a tomar cerveza. Pero estoy solo, ni vos ni ellos han vuelto. Y yo camino mirando a ver si los encuentro. Me junto con sus madres, padres, hermanos, tíos, amigos, y no sé qué decirles, ¿dónde están las palabras para ellos? Todavía no he aprendido a no desafinar, ¿y las idas a las villas?

¿Qué es esto de sobreviviente? ¡Por favor! Que algún día los encuentre.

Ella era bonita y le gustaba hablar, Estudiaba inglés en la universidad. Él era de izquierda y se sentaba atrás, Era de francés y la quería encontrar, Para amarla. Y un clavel más rojo que su corazón, Más un papelito con una canción Los dejó en la mesa y luego se sentó A observar la musa que lo cautivó .Para amarla. Amor la paz y esta flor, La revolución, Flor mi compañera Mi liberación Y ella se dio vuelta y desde allí lo amó, Junto al Manifiesto que él le regaló, Y también los Beatles con su traducción .Trabajos voluntarios hacia el interior Del amor. Y un día de llovizna para recordar, Ella salió corriendo lejos de su hogar "te recuerdo Amanda" y lo va a buscar las calles se olvidan de su libertad y del amor, Y se encuentran los dos la besa en inglés, Girl Don´t let me down, Don´t let me down

Congreso, y nosotros...

Asociación libre:
Ca Ovario --> laparotomía protocolizada de estadificación --> tungsteno --> tabla periódica de los elementos --> Damín --> manganeso --> baile del pollo --> rolinga --> un sol para el rolinga ---> Peter Capusotto --> Beijing 2008.

Estamos todos tomados.

Que un sueño acabó, ya te dijeron...
pero no que todos los sueñitos, no.
Arrugar no es ir al saladero.
Pero ¡ay! mi viejo... ¡ay! qué rabia da.
Yo no puedo librarme a lo que te debo como ilusión.
¡Ay! Si pudiera como si fuera un chico
emborrachar el ritmo de un maldito rock...
Pero hay un par de ojos inclaudicables
que valió la pena alquilar para ver.
Imaginá los planes que en mi mente están
tan sin dolor.

Esto ya......

esto ya no es rock, mi amor: -es pura suerte-.

Tu tiempo es un vidrio
Tu amor un faquir
Mi cuerpo una aguja
Tu mente un tapiz
Si las sanguijuelas
no pueden herirte
no existe una escuela
que enseñe a vivir.
El ángel vigía
descubre al ladrón
le corta las manos
le quita la voz.
La gente se esconde
o apenas existe,
se olvida del hombre,
se olvida de Dios.

Miro alrededor
Heridas que vienen
Sospechan que van
Y aquí estoy
Pensando en el alma que piensa
Y por pensar no es alma
Desarma
Y sangra

aspiro el aire de tu paso, tan sólo eso...

y emprendo, ciego, un leve abrazo: olor a viejo

.si no pasaras esta tarde, tan sólo eso...

seguramente moriría tras tu silencio.

donde alza vuelo tu figura, vuela mi pecho.

si en cada uno de tus pasos ya no hay consuelo.

las tardecitas en la puerta me tienen preso,

y el mate amargo de las siete guarda el secreto...

Suele pasarme
Olvido lo que importa más
Y dados redondos
Tuercen mi chance
A veces exagero mi humor
los martinies y los tafiroles
hay que estar un porquito sonado
para olvidarte
Estoy complicado
no me hago ilusiones
y no quiero recuerdos lindos
Necesito dormir mucho y bien
y no hablar asi como toda la mierda
que se habla hoy por la tv,
que come mis ojos
Un viajero frecuente que lee
su millaje y chupa un limon
sabe que en su heladera no hay
ni ketchup ni nada
Me sueño durmiendo,
a veces durmiendo y soñando
si mi perra maulla al soñar
la consiento.

Carlos salió con la cabeza reventada por la luneta de un fiat 447 (no lo mató un milico de un tiro en la cara), salió volando con un libro de química y una tiza en el puño. Carlos no tiene alitas, nunca va a tener alitas, vuela por si mismo (nadie lo mató, hijos de puta, asesinos, cobardes) Porqué un maestro tiene que transformarse en superhéroe?Porqué, si él era feliz, según contó el Rafa, con lo bien que les iba a los pibes de tercero? Alguien sabe porque?...

Nadie lo mató, va ahí adelante, al frente de todos con la tiza en el puño..."vamos compañero" no dice...vamos carajo!...

No perdonamos.

Tratando de lucirse, un chancho puede comer jamón (siempre revelamos a lo que estamos sometidos). La mosca esta en la sopa. Aceptémoslo.Sentados a la mesa servidas están nuestros héroes. Esos tres bombones que creen que arman un gran cacao. Esos que han ganado reputación gracias a los papeles duros y son muñecos vudú de ésta sociedad-espectáculo.El primero de los comensales rechaza de pleno el plato. El segundo quita la mosca del plato y toma la sopa. El tercero exprime la mosca dentro del plato hasta la ultima gotita y luego come con fruición. Mientras tanto, lenta, muy lentamente, se les mete la muerte por donde los monos se meten la manzana. Queridos amigos, la franela no es como la gamuza. Puede que alguna de éstas noches no nos encontremos aquí ya. Puede ser cualquiera de nosotros el que se va al pasado. Allí, un chimpancé viejito atiza el fogón, se llama Adán y es tu gran papito. Ese mono que ríe, despacito, en la oscuridad. Allí, y para siempre, aprendimos que ciertos fuegos no se encienden frotando dos palitos.

Banderas en tu corazón, yo quiero verlas! ondeando, luzca el sol o no, Banderas rojas! Banderas negras! de lienzo blanco en tu corazón. Perfume al filo del dolor, así, invisible licor venéreo del amor que está en las pieles, sedas de sedas que guarda nombres en tu corazón. Son pájaros de la noche que oímos cantar y nunca vemos. Cuando el granizo golpeó, la campana sonó, despertó sus tristezas atronando sus nidos. Esperando allí nomás, en el camino, la bella señora está desencarnada. Cuando la noche es más oscura se viene el día en tu corazón. Estás cambiando más que yo. Yira! Yira! Yira! Asusta un poco verte así. Yira! Yira! Yira! Cuanto más alto trepa el monito (así es la vida) el culo más se le ve. Yo sé que no puedo darte algo más que un par de promesas... ticks de la revolución implacable rocanrol y un par de sienes ardientes que son todo el tesoro. Tan veloces son! Como borrones (así, veloces) hundiendo el acelerador, atragantados por los licores, soplando brasas en tu corazón. Vas a robarle el gorro al diablo, así, adorándolo como quiere él, engañándolo. Sin tus banderas sedas de sedas que guardan nombres en tu corazón. Este asunto está ahora y para siempre en tus manos, nene oh - oh - oh - Por primera vez vas a robar algo más que puta guita Cuando la noche es más oscura se viene el día en tu corazón. Sin ese diablo que mea en todas partes y en ningún lado hace espuma.

Aprovechando la clase de cirugia, soñando con que se vuelvan a juntar, extrañando tantas cosas...

¿Con qué lenguaje, con qué voz, con qué nuevas palabras decir en este día, en este pan sin plenilunio, he muerto?¿Cómo contar que yo tenía amigos, hembras y mañanas, pies que marchaban junto a todos, niños que nunca crecerían? Aquí caí, aquí estuvo mi sangre, éste soy yo, no tengo nombre ahora, mis manos son las manos que arrojaron las piedras, pequeñas, victoriosas, necesarias, urgentes. Aquí caí, aquí el Angel Kosteki me encendió la mirada, me dijo vamos, oigo antiguas voces que nos llaman ahora. No es tiempo de morirse compañero,aún hay mucho, pero mucho, muchísimo que hacer.
Claudio D´apice.

Dario y Maxi, presentes, ahora y siempre. 26/6/02 - 26/6/08

Cristálida (y el Gran Manifiesto de Un Flaco Enojado)

MANIFIESTO
ROCK: MÚSICA DURA,
LA SUICIDADA POR LA SOCIEDAD.

Son tantos los matices que comprenden la actitud creativa
de la música local – entendiendo que en esa actitud existe
un compromiso con el momento cósmico humano–,
son tantos los pasos que sucesivamente deforman
los proyectos, incluso los más elementales como ser
mostrar una música, reunir mentes libres en un
recital, producir en suma algún sonido entre la maraña
complaciente y sobremuda que:

EL QUE RECIBE DEBE COMPRENDER
DEFINI TI VAMENTE QUE LOS PROYECTOS EN
MATERIA DE ROCK ARGENTINO
NACEN DE UN INSTINTO.

Por lo tanto: el Rock no le concierne a ciertas músicas que
aparentemente INTUIDAS POR LAS NATURALEZAS
DE QUIENES LAS EJECUTAN siguen guardando
una actitud paternalista, tradicional en el sentido enfermo
de la tradición, formulista, mitómana, y en la última
floración de esta contaminación, sencillamente
“facha”.

Sólo en la muerte muere el instinto. Por lo tanto, si éste se
mantiene invariable, adjunto a la condición humana a la que
necesitamos modificar para reiluminarnos masivamente,
quiere decir que tal instinto es la vida.

El Rock no es solamente una forma determinada de ritmo
o melodía. Es el impulso natural de dilucidar a través
de una liberación total los conocimientos profundos
a los cuales, dada la represión, el hombre cualquiera no
tiene acceso.

El Rock muere sólo para aquellos que intentaron siempre
reemplazar ese instinto por expresiones de lo superficial, por
lo tanto lo que proviene de ellos sigue manteniendo
represiones, con lo cual sólo estimulan “EL CAMBIO”
exterior y contrarrevolucionario. Y no hay cambio posible
entre opciones que taponan la opción de la
liberación interior.

El Rock no ha muerto.

En todo caso, cierta estereotipación en los gustos de los
músicos debería liberarse y alcanzar otra luz.
El instinto muere en la muerte, repito.
El Rock es el instinto de vivir y en ese descaro y en
ese compromiso.
Si se habla de muerte se habla de muerte, si se habla
de vivir, VIDA.
Más vale que los rockeros, cualesquiera sean sus tendencias
(entre las cuales dentro de lo que se entiende por
instinto de Rock no hay mayores contradicciones) jamás
se topen con los personajes hijos de puta demonios
colaterales del gran estupefaciente de la represión
que pretende conducirnos por el camino de la
profesionalidad.

Porque en esa profesionalidad se establece
–y aquí entran a tallar todas las infinitas contusiones
por las que se debe pasar hasta llegar a dar–
un juego que contradice a la liberación, que pudre el
instinto, que modifica como un cáncer incontenible
la piel original de la idea creada hasta hacerla, en
algunos casos, pasar a través de un tamiz en el que la
energía totalizadora de ese nuevo lenguaje abandona la
sustancia integral que el músico dispuso por instinto en su
momento de crear, y luego esa abortación está presente en
los escenarios, en la afinación, hasta en la imagen
exterior del mensaje cuando por fin se hace
posible verlo.

Tengo conciencia de que el público ve esta debilidad y
no se libera: sufre.
Luego esta ausencia de totalidad, esa parcialidad, es el negocio
del Rock.
El negocio del cual viven muchos a costa de los músicos,
poetas, autores, y hombres creativos en general. O
sea, esta difamación de proyectos sólo adquiere
relieve en esa “ganancia” que representa haber ejecutado el
negocio, y solamente en ese nivel hay una aparente eficacia.
Es la parcialidad de pretender que algo que es de todos
termina en definidas cuentas en manos de aquellos
bastardos de siempre.

Este mal, por último rebote, cae nuevamente
en la nuca de los músicos, y los hace pelota.
Luego de participar del juego, son muy pocos los que aun
permanecen con fuerzas para impedir la trampa al repetir
una y otra vez el juego mediante el cual expresarse,
o simplemente arriesgar en el precipicio de
la deformación un mensaje que por instintivo es puro
y debería llegar al que lo recibe tal cual nació.
Este juego pareciera ser el único posible
(hay mentalidades que nos fuerzan a que sea así).
Lo importante es que hay otros caminos.

Luego de haber caído tantas veces antes de ejecutar
esa caída final, parábola definitiva en la que se cierran los
cerebros para no amar ni dar, hay muy pocos
músicos que pueden seguir conservando ese instinto.

DENUNCIA
SIN EL LIMITE DE LA DENUNCIA
A LO QUE NO RECIBE DENUNCIA
A LO QUE LA DENUNCIA TRASPASA
A ALGO PEOR QUE LA DENUNCIA MISMA.

Denuncio a los representantes y productores en general,
y los merodeadores de éstos sin excepción,
por indefinición ideológica y especulación comercial.

Ya que estos no se diferencian de los patrones de empresa
que resultan explotadores de sus obreros. O sea, por
ser los engranajes de un pensamiento de liberación
a quienes no les interesa que toda la pieza se mueva, dado
que al producirse el más mínimo movimiento, serían los
primeros en auto reprimirse y dejarían por tanto
de participar en “la cosa”.

Denuncio a ciertas agrupaciones musicales que se alimentan
con esas mentalidades no libres, a pesar de contar con
el apoyo del público de mente libre.

Denuncio a otros grupos musicales por repetitivos y
parasitarios, por atentar contra la música amplia y
desprejuiciada, estableciendo mitos con imágenes calcadas
de otras músicas que son tan importantes como las
que ellos no se atreven a crear ti sentir.

Denuncio a los tildadores de lo extranjerizante porque
reprimen la información necesaria de músicas y actitudes
creativas que se dan en otras partes del planeta, y
porque consideran que los músicos argentinos no pueden
identificarse con sentimientos hoy día universales.
Además es de prever que si estos señores desconocen
que la Argentina provee a su música nuevos contenidos
nativos, ellos mismos están minimizando la riqueza
de una creación local apenas florecida.

Denuncio a otras mentalidades por elitistas
y pronosticadoras del suceso de la muerte de algo que por
instintivo no puede morir antes de la vida misma.
Denuncio a las editoriales “fachas” por distribuir
información falsa en sí misma y por deformar
la información verdadera para hacerla coincidir con las
otras mentalidades a las que denuncio.

Denuncio a los participantes de toda forma de represión
por represores y a la represión en sí por
atañir a la destrucción de la especie.
Denuncio finalmente a mi yo enfermo por impedir que mi
centro de energía esencial domine este lenguaje al
punto de que provoque una total transformación
en mí y en quien se acerque a esto.

El rock, música dura, cambia y se modifica,
en un instinto de transformación.

LUIS ALBERTO SPINETTA, SEPTIEMBRE DE 1973

(todo gigante muere cansado de que lo observen los de afuera)

En Pie

Madera de viejo nogal,
rocío llora mi sangre
espera al otoño y verás caer
desde el mejor lugar
las escamas de mi dulce corazón,
las visiones que de tu alma, aún conserva el sol
¿Quién soy? ¿Quién soy? Cuántas veces hubieras podido ser,
el hito que en la cima de mi vida,
me mantenga aún en pie, soy el sereno de la noche,
la penumbra y el dolor y estoy durmiendo en tu historia,
en tus sueños y en tu razón
soy el incierto caminante que transita tu resignación,
no ves que no quiero ver lo que fui, lo que soy
y lo que pude ser.Cuántas formas pudiste tomar en mí,
cómo no logré dejar de lado tu fantasma
y seguir así,
maderas de viejo nogal, rocío
llora mi sangre...

Mucha tropa riendo en las calles con sus muecas rotas cromadas y por las carreteras valladas escuchás caer tus lágrimas
Nuestro amo juega al esclavo de esta tierra que es una herida, que se abre todos los días a pura muerte, a todo gramo.
-Violencia es mentir-
Formidables guerreros en jeeps, los titanes del orden viril ¿Qué botines esperan ganar? si nunca un perro mira al cielo.
Si hace falta hundir la nariz en el plato lo vamos a hacer, por los tipos que huelen a tigre tan soberbios y despiadados
-Violencia es mentir-.

Cantata...

Todo camino puede andar, todo puede andar...
Con esta sangre alrededor, no sé que puedo yo mirar...la sangre ríe idiota, como esta canción, y ¿ante quién?
Ensucien sus manos como siempre...
relojes se pudren en sus mentes...
ya...y en el mar, naufragó...
una balsa que nunca zarpó...
mar aquí.. mar allá...
En un momento vas a ver, que ya es la hora de volver...
pero trayendo a casa,todo aquel fulgor...y ¿para quién?
Las almas repudian todo encierro...
las cruces dejaron de llover...
Sube al taxi nena...los hombres te miran, te quieren tomar...
Ojo el ramo nena...las flores se caen, tenés que parar...
Ví la sortija, muriendo en el carrousell,
ví tantos monos, nidos, platos de café, platos de café...
Guarda el hilo nena...guarden bien tus manos...
esta libertad...
Ya no poses nena, todo eso es en vano, como no dormir...
Aunque me fuercen, yo nunca voy a decir,
que todo tiempo por pasado fue mejor...
¡mañana es mejor!
Aquellas sombras del camino azul...¿dónde están?
Yo las comparo con cipreses que ví, solo en sueños...
y las muñecas tan sangrantes están,de llorar...
Yo te amo tanto, que no puedo depertarme sin amar...
y te amo tanto, que no puedo depertarme sin amar...
¡No!
nunca la abandondes, ¡no!
puentes amarillos, mira el pájaro...se muere en su jaula...
¡No!puentes amarillos, se muere en su jaula...
mira el pájaro, puentes amarillos...hoy te amo ya, y ya es mañana...
¡Mañana!
¡Mañana!
¡Mañana!

Dime quién me lo robo

Mirábamos de pie por la ventana al sol, al cielo, las nubes y a Dios. Sabía yo creer el cuento sin razón, al hada, la bruja y a vos. Sabía correr, podía reír y creo también, que era feliz La escuela estaba ahíesperando por mí, mi patio, mi banco marrón . Todo estaba muy bien si sabía la lección de historia, de inglés o de amor. Siempre fue igual, mi profesor, siempre tuvo él la razón. Un día descubrí que empezaba a crecer, sentí, lloré y creí. De pronto fui un varón que no tenía mujer y quise poderla conseguir. Qué tonto fui, se rió de mí y qué iba a hacer, me reí también. Y ahora miro atrás un poco, y hace tanto que pasó, y todo lo que yo amaba ya no es mío y se escapó. Y ahora estoy tan confundido, niebla y humo alrededor, dónde está el sol? dónde está Dios? Dime quién me lo robó. Y vuelvo a caminar y empiezo a recordar mi casa, mi padre y Jesús. Y tengo que elegir, ya es tiempo de partir, mi vida, mi amor y mi luz. No sé muy bien qué voy a hacer, quiero a mi fe, quiero creer.
Y ahora miro atrás un poco, y hace tanto que pasó, y todo lo que yo amaba ya no es mío y se escapó......

Charly.

Y a todos nos pasa . Volve a casa pronto

En una ciudad en donde las cosas erradas se pagaban caras, el rey decidió que una persona debía ser ejecutada. Y para ello, decidió ahorcarlo. Para darle un poco más de sabor, colocaron en dos plataformas dos horcas. A una la llamaron "el altar de la verdad" y a la otra, "el altar de la mentira". Cuando estuvieron frente al reo, le explicaron las reglas: "Tendrás oportunidad de decir tus últimas palabras, como es de estilo. De acuerdo con que lo que digas sea verdad o mentira, serás ejecutado en este altar (señalando el de la verdad) o en el otro. Es tu decisión". El preso pensó un rato y dijo que estaba listo para pronunciar sus últimas palabras. Se hizo silencio y todos se prepararon para escucharlo. Y dijo: "Ustedes me van a colgar en el altar de la mentira". "¿Es todo?", le preguntaron. "Sí", respondió. Los verdugos se acercaron a esta persona y se dispusieron a llevarla al altar de la mentira. Cuando lo tuvieron al lado, uno de ellos dijo: "Un momento por favor. No podemos colgarlo acá, porque si lo hiciéramos sus últimas palabras habrían sido ciertas. Y para cumplir con las reglas, nosotros le dijimos que lo colgaríamos de acuerdo con la validez de sus últimas palabras. Él dijo que 'lo colgaríamos en el altar de la mentira'. Luego, allí no podemos colgarlo porque sus palabras serían ciertas". Otro de los que participaba arriesgó: "Claro. Corresponde que lo colguemos en el altar de la verdad". "Falso", gritó uno de atrás. "Si fuese así, lo estaríamos premiando ya que sus últimas palabras fueron mentira. No lo podemos colgar en el altar de la verdad". Ciertamente confundidos, todos los que pensaban ejecutar al preso se trenzaron en una discusión eterna. El reo escapó y hoy escribe libros de lógica.
Adrian Paenza

Sobre la vuelta...

El otro día volvió Fede. Se había ido hace algunos años, rápido y sin saludar. Se había ido exiliado, en las sombras y para no volver. Pero el otro día estaba acá: Fede, mi amigo, quien viste y calza. Y como quien vuelve de un viaje de aventuras, empezó a repartir regalos y anécdotas. Volvió con esposa, hijo, mascota (un chimpancé en vías de extinción que lo salvo de ir preso en algún lugar cerca de Singapur por el delito de arrojar una piedra a un lago…) y muchos paquetes. Me trajo un deja vu player, que es un aparatito que almacena todos los deja vu que uno tiene. No se muy bien para que me va a servir, pero no me importa, es verde brillante, y me lo trajo de un puestito en las orillas del Nilo. Me trajo también un anotador especial para el karma, uno escribe ahí todo lo que va haciendo y a fin de mes hace el balance, si da negativo habrá que compensar el mes siguiente, pero si da positivo hay vía libre para hacer un par de maldades. Eso me lo trajo de una isla de no se donde, y lo considero muy útil. Me trajo un frasco con un ojo de elefante belga, que es para la buena suerte y hay que llevarlo siempre encima, pero no se... es muy pesado... y te mira. Otro regalo fue un pañuelo que cambia el color de las cosas, uno envuelve ahí lo que quiere cambiar, sacude un poco y listo, color cambiado. Eso si, el color depende del humor que tenga el pañuelo ese día. Algo que yo siempre quise y que mi amigo Fede recordó es un líquido para que no se pasen los alimentos. Me lo trajo en una botella muy mona, y dice que se lo compro a una gitana que vivía exiliándose de todos los lugares a donde iba, pero no se si creerle, porque cuando lo dice le brilla el lunar de la mejilla, y eso pasa cuando miente. El líquido en cuestión se aplica a todo tipo de alimentos, el que ud. desee, y ahí nomás, no se pudre ni se vence por cien años (hay unos nuevos que duran quinientos, pero a mi con cien me alcanza) Me contó que estuvo en un lugar donde hay un solo día de sol cada 5 años, el resto de los días es de noche y llueve. Ese lugar estaba en guerra, y a el lo tomaron prisionero pensando que era el enemigo. Después dice que lo dejaron ir, pero no explica bien como, y yo tengo miedo de que le hayan hecho algo. Y cuenta historias increíbles, graciosas, fantásticas. Las cuenta toda la noche, y su mujer y su hijo se duermen en un sillón infinitamente cómodo que le compro a una princesa que se había escapado de su boda. Y cuando los ve dormir aprovecha para acercarse y decirme bien bajito:
-¿Vos sabes q no le podes contar a nadie que volví, no?
Claro, Fede estaba exiliado, Fede no se había ido de vacaciones, a conocer el mundo, había una razón por la cual se había ido, una razón oscura que nos envolvía a los dos. El no pensaba volver, pero en el caso de que lo hiciera no pensaba encontrarse con que casi nada había cambiado, con que seguía todo igual. Y tenia razón, no le podíamos decir a nadie que había vuelto, sino...
-¿Vos sabes que no le podes contar a nadie que volví, no?- repitió. Asentí con la cabeza.
-Porque vos sabes lo que pasaría si se enteran que estoy devuelta....
-Si- conteste- otra vez la ventana que da al parque, otra vez el doctor de los anteojos, otra vez la puerta blanca y la enfermera, y esos otros que me miran, me miran y se ríen, y los gritos. Y otra vez la Risperidona.

Canción Para Bañar La Luna...

Ya la Luna baja en camisón a bañarse en un charquito con jabón. Ya la Luna baja en tobogán revoleando su sombrilla de azafrán. Quien la pesque con una cañita de bambú, se la lleva a Siu Kiu. Ya la luna viene en palanquin a robar un crisantemo del jardín Ya la luna viene por allí su quimono dice no, no y ella sí. Quien la pesque con una cañita de bambú, se la lleva a Siu Kiu. Ya la luna baja muy feliz a empolvarse con azucar la nariz Ya la luna en puntas de pie en una tacita china toma té. Quien la pesque con una cañita de bambú, se la lleva a Siu Kiu. Ya la luna vino y le dio tos por comer con dos palitos el arroz Ya la luna baja desde allá y por el charquito-quito Quien la pesque con una cañita de bambú, se la lleva a Siu Kiu.

Doña Ubenza

Ando llorando pa' adentro
aunque me ría pa' afuera
así tengo yo que vivir
aunque después yo me muera.
Le doy ventaja a los vientos
porque no puedo volar
hasta que agarro mi caja
y la empiezo bagualear.
Mi raza reza que pedirá
allá en los montes de caridad
no tiene tiempo ya no da más
reza que reza porqué será.
Valles sonoros de pedregal
piedra por piedra el viento va
borrando huellas a mi dolor
silencio puro es mi corazón.
Me persigno por si acaso
no vaya que Dios exista
y me lleve pa'l infierno
con todas mis ovejitas.
No sé si habrá otro mundo
donde las almas suspiran
yo vivo sobre la tierra
trajinando todo el día.

El anillo del Capitán Beto

Ahí va el Capitán Beto por el espacio,
con su nave de fibra hecha en Haedo.
Ayer colectivero,
hoy amo entre los amos del aire.
Ya lleva quince años en su periplo;
su equipo es tan precario como su destino.
Sin embargo un anillo extraño
ahuyenta sus peligros en el cosmos.
Ahí va el Capitán Beto por el espacio,
la foto de Carlitos sobre el comando
y un banderín de River Plate
y la triste estampita de un santo.
¿Dónde está el lugar al que todos llaman cielo?
Si nadie viene hasta aquí
a cebarme unos amargos como en mi viejo umbral
¿Por qué habré venido hasta aquí, si no puedo más de
soledad? Ya no puedo más de soledad.
Su anillo lo inmuniza contra el peligro,
pero no lo proteje de la tristeza.
Surcando la galaxia del Hombre,
ahí va el Capitán Beto, el errante.
¿Dónde habrá una ciudad en la que alguien silbe un tango?
¿Dónde están, dónde estánlos camiones de basura, mi vieja y el café?
Si esto sigue así como así, ni una triste sombra quedará, ni una triste sombra quedará.
Ahí va el Capitán Beto por el espacio,
regando los malvones de su cabina.
Sín brújula y sin radio, jamás podrá volver a la Tierra.
Tardaron muchos años hasta encontrarlo.
El anillo de beto llevaba inscripto un signo del alma.

Luis Alberto, Invisible

Khessua

Pachamama llajtayoj,

Upii, acullii sumaj mikhukhuiKai

jallpha sumaj kanampaj

Pachamama sumaj mama

Kusilla, kusilla

Allinta purichun yuntas

Amataj saikhuchunjuchu

Allinta muju phutuchun

Amataj ima sajra kachunchu

Amataj q'asa jappichunchuallintaj

poq'ochun

Q'anmantan mañakuiku

Jinataj q'opuguaiku

Kusilla, kusilla



Pachamama de estos lugares Bebe, masca la coca y come a gusto esta ofrenda Para que sea buena esta tierra Pachamama buena madre¡ Se propicia! ¡Se propicia! Haz que caminen bien los bueyes Y que no se cansen Haz que brote bien la semilla Que no le suceda nada malo, Que no le tome la helada, Que produzca buena cosecha A ti que te pedimos. Dánoslo todo ¡Se propicia! ¡Se propicia!

Instrucciones-ejemplos sobre la forma de tener miedo

En un pueblo de Escocia venden libros con una página en blanco perdida en algún lugar del volumen. Si un lector desemboca en esa página al dar las tres de la tarde, muere. En la plaza del Quirinal, en Roma, hay un punto que conocían los iniciados hasta el siglo XIX, ydesde el cual, con luna llena, se ven moverse lentamente las estatuas de los Dióscuros que luchan con sus caballos encabritadosEn Amalfí, al terminar la zona costanera, hay un malecón que entra en el mar y la noche. Se oye ladrar a un perro más allá de la última farola. Un señor está extendiendo pasta dentrífica en el cepillo. De pronto ve, acostada de espaldas, una diminuta imagen de mujer, de coral o quizá de miga de pan pintada. Al abrir el ropero para sacar una camisa, cae un viejo almanaque que se deshace, se deshoja, cubre la ropa blanca con miles de sucias mariposas de papel. Se sabe de un viajante de comercio a quien le empezó a doler la muñeca izquierda, justamente debajo del reloj de pulsera. Al arrancarse el reloj, saltó la sangre: la herida mostraba la huella de unos dientes muy finos. El médico termina de examinarnos y nos tranquiliza. Su voz grave y cordial precede los medicamentos cuya receta escribe ahora, sentado ante su mesa. De cuando en cuando alza la cabeza y sonríe, alentándonos. No es de cuidado, en una semana estaremos bien. Nos arrellanamos en nuestro sillón, felices, y miramos distraídamente en torno. De pronto, en la penumbra debajo de la mesa vemos las piernas del médico. Se ha subido los pantalones hasta los muslos, y tiene medias de mujer.

Don Julio